6 años atrás.

Hace ya seis años de nuestra última conversación. De haberlo sabido habría dicho muchas cosas que después han intentado escalar hasta mi boca para salir, inútilmente, porque tú ya no ibas a escuchar nada de lo que dijera.

Todo este tiempo me he estado torturando al pensar en todo lo que recordaba de ti. En realidad nada de eso merece la pena ya, porque tampoco podría echarte en cara nada en este momento. Si algún día te viera aparecer de nuevo por la puerta de casa, la única reacción que sería capaz de tener sería correr para darte un abrazo.
Si alguien en este mundo supiera cuantísimas veces he rezado para que eso pasara, tendrían que llamarme tonta ... y con mayúsculas, que es más grave.

Lo pasé fatal mientras tú estabas rondando por aquí; creo que es porque nunca llegué a comprenderte del todo. Aunque, también es cierto, si era complicado entender toda tu situación para un adulto, tanto más para una niña que lo que deseaba era que tú llegases lo antes posible.
Pero que desaparecieras no mejoró nada, todo lo contrario; me perdí.
Aprendí lo que es tener ganas de morirse y ser tan cobarde de no llevarlo a cabo.

Ojalá pudiera recuperar el último año que pasé contigo.
Pero, como sé que no puedo, ahora mismo me conformo con decirte que no he podido olvidarme de ti [y dudo que alguna vez consiga hacerlo] y que, a pesar de nuestra última conversación, te quiero.

Y me conformaré pensando que te ha llegado todo lo que estoy diciendo.

Un beso muy fuerte, papá.